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Madame Bovary, ich bin's

Kunst & Geisteswissenschaften

Fiktion

Durch Kristopher Jansma '06SOA |Sommer 2014

A. Orama

Zitrone gegen Kurtzman-Test

SAm Samstagmorgen rasen wir die Stufen zum 50th Street C/E-Zug hinunter. Wir huschen durch einen halberleuchteten Korridor und kommen zu den Drehkreuzen. In einer geübten Bewegung klemmt Susan ihr Buch unter den linken Arm, entfernt die MetroCard, die auf Seite 338 ihren Platz markiert hat, und streicht sauber durch. Meine eigene Karte ist leicht entlang des Magnetstreifens geknickt und muss noch einmal durchgezogen werden, und noch einmal durchgezogen, und als ich verzweifelt versuche, sie zu verkleinern, zieht Susan ihren dunkelblauen Rock nach unten, wo er hochgerutscht ist, und schreit, dass sie es kann höre den Zug kommen, und während die Leute hinter mir zu meiner Linken und zu meiner Rechten drängen, streiche ich noch einmal und bete zu den MTA-Göttern, dass es bitte funktioniert, und dann, wie durch ein Wunder, werde ich durchgelassen. Wir sausen an trödelnden Kindern vorbei und weichen einem Typen aus, der eine volle Stahltrommel spielt, denn der Zug ist da und die Türen schließen sich, aber Susan stürzt in ihren Flip-Flops nach vorne und rammt einen Ellbogen zwischen die sich schließenden Platten, die protestieren und dann grübeln öffnen sich wieder, als wir alle quietschen, gerade als die Türen wütend ins Schloss fallen und sich das Ganze in Bewegung setzt.

Das Auto ist dicht gepackt, aber Susan schlängelt sich gekonnt zwischen den verschwitzten Touristen und Einheimischen zu einem freien Platz. Sie klemmt sich zwischen einen fettleibigen, schnarchenden Mann und ein kleines Mädchen, das sich selbst Apfelsaft einträufelt. Alle passen stumm ihre Taschen, Haare und Ellbogen an, um uns unterzubringen. Susan schlägt ihr Buch auf und beginnt zu lesen. Sie kennt ihre Grenzen genau. Die Leute um sie herum müssen glauben, dass sie in ihrer Ruhe yogisch ist, aber ich kann genau sehen, wo ihr Kiefer zusammengepresst ist. Sie denken, sie trägt die ganze Zeit solche Marineröcke und den Lidschatten und die runde Schildpattbrille, aber ich weiß, dass das alles nur für heute ist. Nur zur Show. Sie fängt an, die letzten fünfzig Seiten ihres Buches zu überfliegen, und ich greife nach der Stange und halte sie fest.

Wir kommen zu spät zum Buchclub. Genauer, sie ist zu spät zum Buchclub. Es ist ein Buchclub nur für Mädchen, und während sie über Flaubert spricht, speziell ausgewählte Weine aus der Normandie trinkt und schmelzenden schimmeligen Käse isst, werde ich im Nebenzimmer mit den Ehemännern und Freunden sein und so tun, als ob ich sie verstehe Regeln zu Darts, Bud Lights mit Limetten trinken und vortäuschen, die Yankees zu kennen. Ich schwebe die meiste Zeit in der Nähe der Türöffnung, um kleine Ausschnitte der Diskussion aus der Küche zu erhaschen. Keiner der anderen Jungen stört dieses Exil. Sie haben nie gelesen (noch konnten sie durch körperliche Folter gezwungen werden, es zu ertragen) Madame Bovary , die ich Susan nachts und während ihrer langen Telefonate mit ihrer Mutter und bei Toilettengängen immer wieder gestohlen habe. Die ich vor vier Tagen beendet habe und darauf gewartet habe, sie zu besprechen. Susan möchte nicht, dass ihre Meinung von meiner beeinflusst oder infiziert wird, bis nach dem Buchclub (oder vorzugsweise überhaupt).

Ich stecke meine Kopfhörer auf und schalte irgendeinen alten Green Day ein, als ich ein Mädchen auf dem Bahnsteig in der 42nd Street bemerke. Die Türen öffnen sich und Touristen strömen davon, als das Mädchen sich an mir vorbeizwängt. Ein elektrisch-gelb-schwarz-kariertes Kleid. Braunes Haar teilt sich ordentlich in Zöpfe. Diese Leggings, die jetzt jeder zu tragen scheint.

Sie packt die Theke direkt vor mir und zieht ein Buch aus ihrer Tasche. Don DeLillo. Weißes Rauschen . In Hardcover, mit diesen seltsamen, ungleichmäßig geschnittenen Seitenrändern, die ich hasse und Susan liebt. Hat sie es gebraucht gekauft? Vom Strand vielleicht oder von einem zufälligen Stoop-Verkauf. Es sei denn, sie hatte vielleicht einen literarischen Elternteil oder ältere Geschwister. Es sei denn, sie hat es vielleicht aus dem Bücherregal einer Freundin geklaut, nein, vielleicht ein One-Night-Stand – ein Typ mit einem Bücherregal aus Holzbohlen und Betonblöcken. Oder Milchkisten. Überwucherte Spinnenpflanzen, die als Buchstützen dienen. Mehrere John Irvings, dieser erste Richard Ford, einige abgeholte Tom Wolfes. Ein noch nicht totes, weißes-männlich-schweres Bücherregal. Rechtfertigung vielleicht den Diebstahl des Buches. Momentan wünsche ich mir, dass sie mein Regal – unser Regal – mit seiner bewusst vielfältigen Auswahl sehen könnte. Susans Buchclub-Klassiker, ausgeglichen durch meine NYRBs und Europa Editions. Mit ein paar afrikanischen Schriftstellern, und nicht nur den offensichtlichen. Sie würde kein Buch aus diesem Regal stehlen, ist alles, was ich sage.

Sie hat etwas Vertrautes. Ein paar Jahre jünger als ich. Genug, um auszuschließen, dass sie eine alte Klassenkameradin oder die ehemalige Mitbewohnerin eines Freundes ist. Sie liest das erste Kapitel (mein Lieblingsteil des ganzen Buches, möchte ich ihr sagen) und lässt regelmäßig die U-Bahn-Stange los, um ihre Handgelenke in kleinen Kreisen herumzurollen. Sie sind mit Sterntattoos bedeckt, gelb und pink und grün, und jetzt bin ich mir sicher, dass ich sie noch nie zuvor gesehen habe, weil ich mir sicher bin, dass ich mich an diese Sterne erinnern würde. Meine Augen wandern immer wieder zu ihnen zurück. Ich versuche, zu den Whisky-Werbungen hoch zu starren, die sich oben im Auto wiederholen.

Star-Wrist Girl ist nicht das schönste Mädchen im Auto. Am anderen Rand der Bank steht ein Blonder in einem weißen Sommerkleid. Und da ist Susan, die den Rest um eine Meile schlägt. Sie möchte, dass ich sage, dass sie genauso aussieht wie an dem Tag, als wir uns vor fünf Jahren auf der Abschiedsparty einer Freundin trafen. Aber die Wahrheit ist, dass diese Jahre dem Mädchen, das nervös mit der Kante eines Chips Tomatenstückchen aus der Guacamole gegraben hatte, einen großen Dienst erwiesen haben. Jetzt bin ich die Nervöse und sie scheint sich allem sicher zu sein. Es tut mir weh, wie sie jetzt wütend die letzten Seiten liest, ihr Gesicht fest und entschlossen. Star-Wrist Girl – sie braucht wirklich einen Namen – vielleicht Donna oder eine Zoë? Alex? Alex liest schüchterner. Ein oder zwei Zeilen zurückspringen; manchmal vorwärts springen. Sie gelangt zur zweiten Seite des ersten Kapitels, wo der Erzähler zuerst erwähnt, dass er der Vorsitzende der Hitler-Studienabteilung an der Hochschule ist, an der er arbeitet, und stößt dabei ein grobes Kichern aus. Ich lächle und wünschte, sie würde es bemerken.

Der Green Day Song endet und es folgt eine Techno-Version von La Bamba. Warum habe ich das heruntergeladen? Es muss gestoppt werden. Aber gerade als ich mein iPhone herausziehe, sieht sie mich an. Seitlich. Kein Blickkontakt. Aber auf jeden Fall bei mir. Ich mache mir Sorgen, dass sie einen falschen Eindruck von meinem rosa Ralph Lauren Poloshirt und den Madras-Shorts bekommt. Ich möchte ihr sagen, dass ich verkleidet bin. Ich gehe unter die Erde in einen Raum voller Burschen und Darts und schlechtem Bier! Normalerweise trage ich entsprechend enge Jeans und unbeschwerte, leicht zerknitterte Button-Down-Hemden! Der La Bamba ist unerträglich, und so ziehe ich mein iPhone heraus und mische die Musik schnell zu etwas – irgendetwas – anderem.

A. Orama

Und die Shuffle-Götter lächeln mir zu. Nur Lennon. Ich winkele den winzigen Bildschirm dezent so an, dass Alex John und Yoko sehen kann, wie sie sich in Schwarzweiß küssen. Und Alex scheint aus dem rechten Mundwinkel zu lächeln, nur kurz, bevor sie die Seite umblättert. Die Erleichterung, die ich fühle, ist unglaublich. Yuppie-Duschen hören nicht auf Vintage-Lennon. Nein, das ist das iPhone von a Kenner – jemand, der, ja, ein schönes Telefon hat, aber auch Schallplatten sammelt und vergilbte CBGB-Poster an seine unverputzten Ziegelwände hängt. Tatsächlich tue ich das nicht, aber nur wegen all der Bücher und weil Susans beste Freundin Künstlerin ist und wir im Laufe der Jahre mehrere erstklassige Stücke von ihr bekommen haben, die viel Platz an der Wand einnehmen.

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Alex hebt ihr Buch hoch, um die Seite erneut umzublättern, und diesmal mache ich eine kleine Show, um das Cover zu bemerken. Ich lächle breit, was darauf hindeutet, dass ich das Buch gut kenne. Sie lächelt zurück. All dies tun wir, ohne uns je direkt in die Augen zu sehen.

eine Krankheit, die sich weltweit ausbreitet, wird als eine(n) bezeichnet

Plötzlich wünschte ich mir, ich hätte etwas zu lesen – die Geschichten von Kenzaburō Ōe, die ich im Badezimmer zurückgelassen habe, oder die Gedichte von Juana Inés de la Cruz, die in meiner anderen Tasche sind ... und dann fällt mir ein, dass Susan eine New-Yorker zusammengerollt in ihrer Handtasche. Ich könnte mich nach unten beugen und sie darum bitten. Aber ich nicht. Weil ich sie nicht stören will? Oder weil ich nicht möchte, dass Alex sieht, dass wir zusammen sind? Eine schlammige Schuld überkommt mich. Was genau mache ich hier? Wir rutschen in die 34th Street Station und es gibt einiges Gedränge, aber Alex bleibt zum Glück direkt neben mir.

Madame Bovary lässt sich in dem Roman in einer Kutsche verführen – eine Affäre, die sie in den Selbstmord treibt und Flaubert später mit Obszönitätsprozessen in große Schwierigkeiten bringt. Ehebruch scheint in der Fiktion nie gut zu enden. Nabokov bezeichnete es als den konventionellsten Weg, sich über das Konventionelle zu erheben. Aber es ist nicht so, dass ich diesen Alex wirklich packen und sie küssen möchte. Ich glaube nicht, dass wir zusammen aus dem Zug eilen werden. Nein. Ehrlich gesagt habe ich keine Lust, mit ihr zu sprechen. Alles was ich will – und das ist mir klar, ist schrecklich, aber ich will nur, dass sie finde ich interessant .

Der Zug bremst scharf, als er in die 23rd Street einfährt, und das lässt Alex in mich krachen. Ohne Augenkontakt herzustellen, entschuldige ich mich lautlos. Sie nimmt wortlos an. Wir richten uns wieder auf. Ich frage mich, an welcher Haltestelle sie aussteigen wird. Ist sie an die 14th Street gebunden, wie wir? Oder ist sie eine Brooklynite? Vielleicht einfach nur nach einer Nacht auf der Upper West Side mit dem Bücherregal-Typen nach Hause zurückkehren? Sie haben sich gestern Abend kennengelernt und sich jeder in die Retrospektive von Isabelle Huppert im Filmforum geschlichen. Danach gab es Pfannkuchen im Hudson Diner. Nach einigen nicht sehr großen Sex. Finger noch klebrig mit Sirup, Bäuche noch bleiern mit Pfannkuchen. Heute Morgen schnappte sie sich das Buch aus seinem Regal, als sie auf Zehenspitzen zur Tür schlich. Etwas für die lange Heimfahrt. Etwas, um sie davon abzuhalten, sich entscheiden zu müssen, ob sie seine Nachrichten in zwei oder drei Tagen beantworten wird oder nicht. Sie denkt im Moment, dass sie es nicht tun wird, aber sie weiß, dass sie aufgrund ihrer bisherigen Erfahrungen eine 50-prozentige Chance hat, ihre Meinung zu ändern.

John Lennon hält inne und ich überspringe verzweifelt eine Reihe anderer, verlegen, als ich ihre Augen zu meinem Bildschirm gleiten fühle. Belle und Sebastian? Zu offensichtlich. Deftones? Zu Gothic. Das Greys Anatomy Tonspur? (Sie kichert.) Bescheidene Maus? Ich kann mich nicht erinnern, ob sie cool sind oder nicht mehr. Ich glaube, ich sehe ihre Augen rollen. Schließlich setze ich mich fest, ja! Ein Nirvana-Demotrack. Ich spüre die stumme Zustimmung von Alex, als sie ihr Buch umblättert, um die Rückseite zu überfliegen – vielleicht fragt sie sich, wohin es führt. Wohin geht das?

Wir nähern uns der 14th Street und ich hoffe, Alex wird mit uns aussteigen. Vielleicht lebt sie mit drei anderen Mädchen in einer schlecht beleuchteten Wohnung, in der die Herdplatten nicht funktionieren und die Toiletten ständig verstopfen. Sie kochen nicht, aber sie isst viel rohes Gemüse. Nein. Sie ist eine rasende Fleischesserin. Sie sieht viel Fernsehen, fühlt sich aber generell schlecht dabei. Sie malte einmal mit Ölfarben, aber die wurden teuer. Der Bulldoggenwelpe ihrer Mitbewohnerin kaut derzeit an ihrem anderen Paar Converses.

Der Zug wird langsamer, als wir in die 14th Street einfahren, und ich sehe Susan durch ihre letzte Seite rasen, weil wir jetzt aussteigen müssen. Das Bud Light erwartet mich. Susan erreicht die letzte Zeile und schlägt das Buch triumphierend zu. Das kleine Klatschen lässt Alex nach unten schauen. Sie beginnt wieder, ihre Handgelenke zu drehen. Plötzlich frage ich mich, ob ich sie vielleicht ganz falsch verstanden habe. Sie ist Zeitarbeit als Datenverarbeiterin unten im Finanzviertel. Sie wurde am Wochenende angerufen, um Zahlen in eine Excel-Tabelle einzutippen. Sie hat sich mit ihrer Mutter vom Brunch verkleidet. Alex macht keine Anstalten, ihr Buch wegzulegen, und ich merke, dass sie nicht aussteigt. Mir ist klar, dass ich es nie erfahren werde – nicht, wo sie aussteigt, nicht woher sie kommt. Nicht, wenn ihr das Buch gefällt und nicht, wenn ihre Handgelenke in Ordnung sind. Nicht einmal ihr Name. Alex fühlt sich plötzlich falsch. Plötzlich wirkt sie viel mehr Katherine oder Casey.

Susan steht auf und bahnt sich einen Weg zur Tür. Ohne nachzudenken lege ich meinen Arm um sie und küsse ihre Stirn. Sie dreht sich weg, weil sie denkt, dass sie ein verschwitztes Durcheinander ist, aber meine Gedanken sind bei Alex/nicht-Alex. Sie kann mich aus dem Augenwinkel sehen und ich möchte ihr das Herz fürchterlich brechen, bevor sie meins bricht. Als Susan und ich wegrutschen, frage ich mich warum. Dies ist das Ende der Verführung in unserer modernen Kutsche. Als sich die Türen öffnen, stelle ich mir schon vor, wie sie ihren Mitbewohnern von diesem Typen erzählt, den sie im Zug ausspioniert hat. Über seinen überraschenden Musikgeschmack. Darüber, wie er zu wissen schien, was sie las. Über seine Freundin, die gelesen hatte Madame Bovary genau dort, die ganze zeit.

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